Одинокий старик что-то ждет в поле.
Ночь на улице темной стоит.
И несет тот старик в подоле,
Что рассказывает, но не твердит.
Он несет с собой семя искусства,
Что пророщено, но не растет.
Если вдруг он не вызовет чувства,
То искусство на свете умрет.
Помоги ему, путник, хоть как-то,
Прорасти в себе знаний росток,
И неси сквозь судьбу ты украдкой
В душе мыслей бессмертных поток.
***
© Copyright: Свериг, 2013
Свидетельство о публикации №113011903909
Свидетельство о публикации №113011903909
Рецензии