Сон

Я пробую на вкус твой беспокойный сон...
В нем тонкий привкус слез и перечная мята,
И ласковый огонь, и выстрелы в висок,
И розовый песок... И что-нибудь, что свято...
И серебрится пыль... И рвутся капилляры,
Рисуя синяки от бесполезных драм,
Подставив боль ветрам, улыбки – площадям...
Как лист крапивный – дух двуцветный, биполярный...
 
Но скоро рассветет, и ветер грянет оземь,
Причуды оборвав по правилам игры,
Сомнет в комок весну, похожую на осень,
И бросится гонять, как мяч, через дворы...

Ты пробуешь писать свой сумасшедший холст
Медовой акварелью, нежной, сладковатой.
А сон пересолен... Не выдержать с ним пост...
Он сытный, он – густой... Но, может, так и надо...
А в топоте коней все слышен крик монгольский,
Уже летит стрела, нацеленная вверх...
И бесполезен мир, и только человек,
Раздавленный, немой, все выдержит геройски...

И рдеют города... Но искорки заката
Опять разрушат стих, и только тень луны
В пустыне оживет... и перечная мята... –
Я лучше буду ждать тебя с той стороны.

И легкие шаги,
Но – в тупики...
И больше не спасти,
Но – не буди...

Август 2012

Навеяно творчеством Андрея Российского
http://www.stihi.ru/avtor/andreyrossiyski, http://www.stihi.ru/avtor/izbrannik1