Пустота

Стрелки часов утюжили круг циферблата, то сходясь на общем мнении, то расходясь друг с другом во времени и пространстве. Они были такие разные. Она - маленькая, взбитенькая. По ней можно было сказать, что устойчивость - её стихия, но на деле какая-то сила заставляла её двигаться, перенося вес из одной точки опоры в другую. Он был поджарый, вытянутый, изящный и явно не годился ей в компаньоны. В его движении была устремлённость вперёд, любопытство путника, не ведающего остановок, и осадок какой-то возвышенной печали, что приходится каждый раз привязываться к месту и времени, пусть даже ненадолго. Казалось бы, что их пути проистекали в разных координатах и никак не соприкасались друг с другом. Каждый искал своего в кружении по линии бесконечности, отстукивая ударами сердца секунды. И каждый находил и терял. Они так мало пересекались, будучи невероятно связанными где-то в самой глубине их естества. Это общее и было той точкой мира, к которой они так тщетно стремились, и, по иронии бытия, из которой никогда и не выходили. Она тянула шлейф прошлого и сопротивлялась изменениям, он - пытался ускользнуть из настоящего в будущее, но оба были безуспешны. Пульс жизни задавал ритм их движениям, замыкая события пространства в циклы времен. Но самое странное было в том, что то, что казалось таким очевидным, пропадало с неумолимой неизбежностью. Реальность оказывалась всего лишь иллюзией, отражая то, чего никогда не существовало...пространство, свернувшись в точку, возвращало время к нулю, по контуру которого можно было бесконечно ползти вперёд, так и не понимая, что всё, что действительно существует, - находится в нём самом, в пустоте, которая была, есть и будет вечно...