Дар

За что мне дар? Ведь я совсем не вижу глубины.
Как мелко мы берем  Души таинственной аккорды!
Как беспощадна плоскость  сплошь общественного «мы»!
Осознавать себя пустым… Как это больно. Как же больно!
Как мелко мы берем…  Как часто мы не помним,
Зачем пришли сюда, зачем под веной бьется пульс.
Где смысл? Где мораль? Немые пустозвоны.
Молитва и проклятье из одних и тех же уст.
Чиста душа, и вновь Святое ищет тишины.
А вместо этого – нагроможденье глупых фраз.
А на щитах – культ обуянного, гордынистого «ТЫ».
Ты, Ты велик! Весь мир, о потребители, для вас!
И нет понятия, что есть, помимо духонищеты,
Помимо дефицита красоты и царства снов
Бездонная душа, кристальной чистоты,
Которая познала  эту Высшую любовь.
Что есть и Блок, жив Пушкин, их священные слова
Звучат в ушах поэтов, сладкий сея непокой;
Что есть  Любовь, что вера в жизнь еще не умерла,
Что Неземным мерцают звезды у меня над головой.