Она и он, два разных мира

Она жила на благо дома,
А он стремился в облака.
Она тянула, как умела,
А он: мечта бы лишь была…

Так длилось долго, вроде б гладко…
Но день настал, когда она,
Вдруг поняла, что всё напрасно,
Что типа прачки здесь она.

А он привык, что есть прислуга,
Что в доме чисто, стол накрыт.
Не надо думать, что покушать,
Душа о быте не болит.

Но день настал, когда внезапно,
Она очнулась ото сна.
Вдруг поняла, что всё, что было,
Своим горбом лишь создала.

Она сказала: Ты хозяин?
Он пробурчал: А есть другой?
Увы, но нет пока другого…
А ты любуешься собой.

Он, стиснув зубы дверь исправил,
Потом привычно сел читать.
А за собою след оставил:
Могла бы впредь не напрягать!

Простая мелочь, дверь исправить,
А стала трещиной меж них.
Всё оказалось чистой прозой,
А ей хотелось видеть стих.

Два человека… очень разных,
Два не сходящихся мирка.
Она жила, всё мыла, перла…
А он летал под облака.

Обычный скрип, в петле у двери,
Чеку вдруг сдёрнул и запал…
Шарахнул так, что принц с газеткой,
В итоге в небо и попал…