Она – одна. Нет ни детей, ни мужа.
И комнатка – одна. “Квартира”, так сказать.
Ежевечерне дома – нечто “ужин”.
И поскорей – в холодную кровать.
Кровать – топчанчик. Ветхий и скрипучий,
Укрытый наспех стареньким тряпьем.
Бывали некогда кровати и получше,
Но… от богатства к бедности живем.
Ей семьдесят сегодня. Поэтесса.
И зал устраивает ей пышный юбилей.
Цветы, подарки, грамоты. И пресса.
И детки. Как цветы. От сцены до дверей.
Листы. И поцелуи. Речи сладкоусты.
От сердца ли? От сердца ли? Как знать…
С грустинкою, запрятанной искусно,
Она встречает преданную рать.
…Когда закончатся все спичи и романсы,
Когда иссякнет и шестой вопрос,
Она погасит все протуберанцы
И оглядится. Цепко и всерьез.
Она оценит все душой поэта,
Отдав свою дань пламенным речам,
Она поймет, что суета все это…
Она – одна. И плачет по ночам.
18.01.2013 г.
Юбилей
© Copyright: Борис Пахомов, 2013
Свидетельство о публикации №113011811834
Свидетельство о публикации №113011811834
Рецензии