По дороге в школу...

Тёмное зимнее утро…
Месяц загнул свой рог.
Жилки морозного духа
бьют сквозь тугой ветерок.

Выпал снежок блестящий –
скрипит под каждой ногой,
как вафельный торт хрустящий
во рту царицы земной.

Пар через шарфик сочится.
Дыханье сжимает дрожь.
Вблизи где-то поезд мчится –
в ушах звенит грохот колёс.

Я иду, мне навстречу – люди
бегут, опустив глаза… –
от мороза укутали шеи
и зарыли в шарфы носа.

А мне так блаженно и нежно –
я сочиняю стихи!
Мой лист – большой, белоснежный,
а буквы-следы – легки.

Мой лист ещё не испачкан
суетой грязного дня.
Стих ещё только-только начат,
колокольчиками звеня.

Я – лошадка. Но Бог лишь в праве
обуздать меня – пусть правит Свет Его!
И золотистые взойдут травы
на следах почерка моего.

На снегу – вчерашние игры –
моё имя – на полдороги…
Не наступлю – перепрыгну.
И буду скучать на уроке.

Я ничего не учила.
Моя школа – небо и звёзды.
А это – не школа – могила,
где смертью пропитан воздух.

А мой лист – большой, белоснежный.
А мой почерк – красив и весел.
Сердце моё – нежное-нежное,
а любовь – клинок его чести.

Мой взгляд – в каждое сердце –
больно – в самую суть.
Знаю – волшебный – светится,
друзьям освещает путь.

А стих ещё только начат.
Месяц загнул свой рог.
О, как неуклюже скачет
моего поколения слог!

Я хочу возродить из пепла
поэзию наших душ.
Ах, бросить бы в самое пекло
враньё всех советских служб!

С их фальши сорвать личину!
За решётку – тех – из верхов!
Я ничего не учила.
Мой урок – кружева стихов.

Моя школа – небо и звёзды.
Тетрадь – любимый мой снег.
Остальное – парад уродства
и до слёз ненормальный смех…

17.12.1979-1988


Стихотворение школьное, тех давних, ещё советских лет. Родилось оно действительно по дороге в школу. Ранним морозным утром я шла по своей привычной тропке, и вдруг – полились вот эти строки… Мир внешний и мир внутренний соединились… Но некоторые строки не пришли, и некоторые шероховатые рифмы так и не удалось отточить. И стихотворение легло в стопочку незаконченных. Спустя годы, когда я начала осознавать, что писательское дело – это моя непроходящая любовь, старые незаконченные стихи, наконец, зазвучали, и ещё большую ценность обрели позже, когда они – мои собственные стихи! – всё больше стали открываться моему внешнему уму, их глубина была порой совершенно непостижима для ума в момент написания. Да, я понимала уже тогда многие вещи и удивлялась, что не все окружающие понимают это, не все видят фальшь того, что происходит в стране и со всеми нами. Но ко многим истинам я шла годами, размышляя о них в стихах и прозе, задавая свои бесконечные вопросы Небесам. И какое ж было счастье, когда я начала получать ответы на эти вопросы! А сегодня я понимаю, что познания и открытия на самом деле бесконечны, главное - не останавливаться.
19.01.2013