***

Поэт слезами мучает страницу,
Роняя бесконечных слов поток…
И сколько будет эта осень снится?
И сколько — пробегать по венам ток?

И сколько в памяти останется мгновений,
Тех, радостней которых нет?
И сколько будет мыслить гений,
Ища на бескорыстие ответ?

Поэт слезами мучает страницу,
Не спит который день подряд…
Следя за журавлем, он упустил синицу,
Чему теперь он несказанно рад…

О чем же плачешь ты, служитель музы?
В чем белый лист перед тобою виноват?
«О том, что разорвались быстро узы…
И в том, что я шагаю наугад…»

2011


Рецензии