Из рукава достаёт обычный платок.
Что плавным взмахом руки.
Превращается в ковёр-самолёт.
И рассекая воздух, летит.
Кому-то он - неизвестный волшебник,
Для кого-то - очередной шарлатан.
Свой кусок хлеба, даже если последний
Он без сомнений бы любому отдал.
Вот так он и творил чудеса.
Ведь за свою короткую жизнь.
Стольким помог, стольких спасал.
Чёрных, белых, маленьких и больших.
Людей, животных, птиц, даже рыб.
Но себя не смог.
"Остановить пулю,
Для него - раз плюнуть", -
Я не верил упёрто.
Его убили за цепь золотую,
Сотню рублей и пачку Бонда,
Что сегодня же скурят.
Я молил всех вершителей судеб
В той обветшалой больнице.
Чтобы мой волшебник не умер.
Много плохого сказал в адрес убийцы.
Он попросил наклониться.
С улыбкой доброй, как у младенца:
"Я обещал показать,
Где живут чудеса"
И указал пальцем на сердце.
Мой добрый волшебник
© Copyright: Иван Айсл Павлов, 2013
Свидетельство о публикации №113011704851
Свидетельство о публикации №113011704851
Рецензии