Боюсь, песен тебе не станет, чтобы себя допеть

Боюсь, песен тебе не станет,
чтобы себя допеть.
До ограды четыре шага,
меряю взглядом.

Ты все пыталась сквозь ночь
в высший Космос глядеть.
Помилуй, родная!
А надо ли?
Надо?!

Тропой,
пролегающей через поля,
Простором,
поросшим лесами густыми,
Скиталец,
несу себя
наперекор
Сквозь зелень провинции –
многообразие пустыни!

Подпорками небу служат стога.
Как трон
в лабиринтах чертогов империи.

И рог за рогом жмется существо,
об копыто челом бьет
Обтекающая зоря демократии построения.

Матери – родят,
старики – свернутся в клубок
И тех и других положат под землю
(кого при параде, кого попроще).

Разница – только слово,
сегодня мы произносим – срок!
Завтра дописан – неброский мазок
в извилинах картины
О жизни Вселенной
и, где-то в углу,
человека в обществе.

У живых в голове
беспорядков мысли пускают сок.
И чем гуще жижа,
тем голоса рвутся смелее,
громче.

Из стези в стезю,
из колеи в колею
Мечемся,
раненные лани,
ободранные зверем гончим.

По скалам в ускоренном темпе.
Подробно скачем,
ногами по страхам.
В конфликт с оледенением поверхности
вступаем сердечно.

Как ангелы в белых пачках слагаем опыт –
Боль из нутра с информацией
(правда ведь, это так грациозно?!),
Почерпнутой из других источников.

Неиссякаемый колодец прошлого в будущем и наоборот...