Прозрение

О чем вы, дороги, ведете свой сказ?
О чем вопрошаете с болью?
Да, всякие были мечтанья у нас,
Порой все кончалось и кровью.
Но вы же нас сами вели от ракит,
От сердцу родного порога
Туда, где и сами себе мы враги
И где далеко нам до Бога.

В краю ж, что, как пахарь, в рубахе простой
В поту до заката трудился,
Нежданно-негаданно мальчик святой
Однажды на свет появился.
Он тих был и светел, не дрался ни с кем,
Любил голубей сизокрылых,
Они на его ворковали руке,
Как будто бы с ним говорили.
Он всем помогал, если помощь нужна,
Лечил, утешал и молился,
Ни мзда не нужна ему, ни ордена –
Душой бескорыстно трудился.

Постранствовав, мы возвратились домой
С запекшейся кровью на сердце,
Не рады ни близким, ни жизни самой,
От яда ослепнув и перца.
А он ненавязчиво начал лечить
От злобы нас, как от недуга,
Душе нашей тоже нужны ведь врачи,
Когда ей приходится туго.
Как будто сорвал с глаз повязку он вдруг,
И свет мы увидели снова.
Все стало меняться внезапно вокруг
И все обретало дар слова.

И поняли мы речь дороги тогда,
Хоть с нею давно уж знакомы:
Не надо лететь никому в никуда
От милого отчего дома!
Лишь здесь нам понятен и шелест листвы,
И говор речушки беспечной,
Лишь здесь свет березки, и запах травы,
И грач на проталине лечат!
Лишь здесь мы приходим к могильным крестам,
Родным чтоб своим поклониться!
Лишь дома душа, как младенец, чиста,
И звездное небо ей снится!