Листья ещё весенние, мелкие.
Их висение – явь и дню веселие.
Дерево с ними – роду подделкою,
Свойствам вида. Веточного обсева ли?
Только начало, и не знать конца.
Только зелень, общая, без лица.
Прутья в стволах качаются тихо.
Ветер мимо скользит без шумихи.
Осень была бы, когда ход к слабости, –
Тут же солнце плывёт догорать в полночи.
Всё сотрясается своей самостью.
Мiръ кричит и силой голоса полнятся.
Ради всего лишь чёрной черёмухи,
Белой сыпью которой быв заляпанный,
Белым духом, как снегом, грачевники
Сдул, куда хоть пусть, лес, и – трудно – к западу.
Может пропасть засадиха в цвету.
Значит, Небо дало весну не ту.
Ветки такой вдруг надолго голы.
Горы страдают так, так и долы.
Но воскресает из сухостойника.
(Кто бы смог?). Ей – иметь вновь неслучайное.
Виден под платом краёк повойника,
Знак терпения, святого молчания.
Черёмуха
© Copyright: Игорь Шубников, 2013
Свидетельство о публикации №113011702866
Свидетельство о публикации №113011702866
Рецензии