Обещанное

Как много стало интернета.
Реальности почти что нет. У
Меня – стакан стального света.
И чёрен этот свет,
Что льётся на стихи ночами
То подростковыми прыщами,
То старческими «завещаю».
Куражится поэт!

Шлёт праздничные всем открытки.
Хотя от нервов – только нитки.
Зато уж ругани – в избытке
Запоминает Word.
И за чредой ночей гнетущих
Хочу стать тушей. Тушью… Тучей!
На утро ж – выбрит, обездушен,
Улыбчив, будто кот.

Уж извини, что я словами
Твоими тут в стихах зеваю.
Трясусь – как будто бы в трамвае.
Пророчу – вопреки.
Какая там «Господня дудка»?!
Когда почти кранты желудку –
Читать, как тёзка, проституткам,
Серёга, не моги!

Но ноги – в пляс! О, Терпсихора,
Пусть-пусть соседи от хардкора
Оглохнут сразу. Или скоро
Получат рак ушной...
«У-тЫ! Бандитская ухмылка…
Как вдарит – зубы из затылка!
Пойдём, пойдём-ка мимо, милка.» –
Почувствую спиной.

Пишу – как будто бы – в подарок.
Но голова – пустая тара.
Не за грехи ли это кара?!
Как будто – есть – за что…
Спрошу себя – кого ты паришь?!
Какой сгодишься божьей твари
Тот ты, который – как товарищ,
Что в кожаном пальто…

Как обещал – тебе – приветы.
Коль что не так – прости поэта.
Пройдёт зима. Наступит лето.
Word вырежет весну.
Но что же всё гремит под кожей?!
Да, вот ещё – спасибо, Боже,
Что, как всегда, под утро – может –
На час-другой – засну.