Обещанное

Как много стало интернета.
Реальности почти что нет. У
меня — стакан стального света.
И чёрен этот свет,
что льётся на стихи ночами
то подростковыми прыщами,
то старческими — завещаю.
Куражится поэт!

Шлёт праздничные всем открытки.
Хотя от нервов — только нитки.
Зато уж ругани — в избытке
запоминает Word.
И за чредой ночей гнетущих
хочу стать тушей. Тушью… Тучей!
На утро ж — выбрит, обездушен,
улыбчив, будто кот.

Уж извини, что я словами
твоими тут в стихах зеваю.
Трясусь — как будто бы в трамвае.
Пророчу — вопреки.
Какая там Господня дудка?!
Когда почти кранты желудку —
читать, как тёзка, проституткам,
Серёга, не моги!

Но ноги — в пляс! О, Терпсихора,
пусть-пусть соседи от хардкора
оглохнут сразу. Или скоро
получат рак ушной...
«У, тЫ! Бандитская ухмылка…
Как вдарит — зубы из затылка!
Пойдём, пойдём-ка мимо, милка!» –
почувствую спиной.

Пишу — как будто бы — в подарок.
Но голова — пустая тара.
Не за грехи ли это кара?!
Как будто — есть — за что…
Спрошу себя — кого ты паришь?!
Какой сгодишься божьей твари
тот ты, который — как товарищ,
что в кожаном пальто…

Как обещал — тебе — приветы.
Коль что не так — прости поэта.
Пройдёт зима. Наступит лето.
Word вырежет весну.
Но что же всё гремит под кожей?!
Да, вот ещё — спасибо, Боже,
что, как всегда, под утро — может —
на час-другой — засну.