Натюрморт

Ну что такое – натюрморт?
Кусок холста, который мёртв?
Зачем оно, ненастоящее,
в одном ряду с живым стоящее?
Ведь всё равно перед холстом
толкуем часто мы о том,
что «верны блики световые»,
что все предметы… «как живые».
Всего лишь «как».
Но появляется
ценитель. Он и удивляется
и раздражён: ведь школа это!
Для всех – для мастера портрета,
для мариниста, баталиста…
анималиста… пейзажиста…
Возможно, он во многом прав.
Но я, от слов его устав,
хочу увидеть в натюрморте –
что всё же бьётся кровь в аорте,
что жизнь, хоть с виду и мертва –
кипит, лукава и нова!
А неподвижные предметы,
затасканные, как монеты,
вдруг скрытым смыслом озарят,
по-новому заговорят,
как будто временно молчали.

Вы все, конечно, замечали
и за собой и за другим,
когда чего-нибудь хотим:
не взять – так сунуть пятерню хоть,
пощупать дичь, цветы понюхать,
погрызть ранет – кусок-то лаком –
и сплюнуть семечки со смаком.

И вдруг: стоишь перед холстом
и ощущаешь – нет, не ртом
и не руками – а душой,
какой судьбой своей большой
живут простые эти вещи,
когда от страха не трепещут,
не покоряются тебе,
а дышат – сами по себе!
И к нам являются сквозь годы
как свет, как жизнь, как часть природы.

И мёртвый, вроде, натюрморт
совсем не мёртв. Ничуть не мёртв.