Пожалуй, точка в этом затянувшемся письме.
Снова пишу, но более меня здесь нет.
Я уже там, где строки обретают форму,
Где ты не эскапизм мой, а солнце во время шторма.
Жить иллюзиями горько. Это зачем нам?
Трудней всего осознавать, что твой талант исчерпан...
Быть может, зимняя хандра. Иль муза улетела в отпуск.
Может всё алкоголь - до сердца перекрытый допуск.
Приходят мысли, но мозг уж не желает думать,
Хочет отдохнуть и просто уже заперт в сумрак.
Спасибо небу, что дало много, точно, мне.
Я сам не знаю: точка или многоточие...
Талант исчерпан?
© Copyright: Богдан Творонович, 2013
Свидетельство о публикации №113011509853
Свидетельство о публикации №113011509853
Рецензии