Линий жизни и не было…
Просто
Затвердели у деда мозоли
На ладонях, как будто наросты.
Так что дед
И не чувствовал боли,
Уголёк на ладонях катая.
От него не спешил прикурить он.
Искра вспыхивала золотая,
Словно спутник,
В ночи на орбите.
Топорищами и черенками
Набивал дед мозоли когда-то.
С кирпичом поработал
И с камнем,
Был и плотником и пимокатом.
…А зимой ритуал неизменный:
Севши к печке,
Смотрел на огонь он.
Словно это его инструменты, -
Отдыхали у деда ладони.
Ладони
© Copyright: Анатолий Иванович Третьяков, 2013
Свидетельство о публикации №113011507457
Свидетельство о публикации №113011507457
Рецензии