Он играл свою жизнь,
бесконечно придумывал роли.
Он хотел быть один,
но при этом, не быть одинок.
Он, бесспорно, глупил,
бедокурил, и много не понял.
Он ведь жил не тужил,
и Господь его, сжалясь, простил.
Да, прощали его,
шелестели худые берёзки.
И прощали дела,
не свершенные в пьяной гульбе.
И прощали подруги,
теряя янтарные слёзки.
И прощали родные,
забытые в старой избе.
Вся прощёная жизнь –
воскресеньем законченный праздник.
Только не было святости,
трудных, очищенных дней.
Только не было глаз,
бесконечно единственных женщин.
Только не было счастья,
по жизни потерянных дней...
Он играл свою жизнь...
© Copyright: Вячеслав Сергеевич Филиппов, 2013
Свидетельство о публикации №113011505258
Свидетельство о публикации №113011505258
Рецензии