Полёт мысли шизофреническая ода

Я написал это сейчас
Не потому, что осень,
Не потому, что чувства,
Не потому, что пьян,

Ни для кого-то именно,
А именно для самого стиха,
Ведь он заслуживает тоже
Чуточку внимания...

Пускай ты скажешь мне, что я
Здесь правилами пренебрёг,
Не соблюдаю вовсе рифмы...
Да и каков размер стиха?

Но знаешь ли, вот именно сейчас,
Когда я собирал на суд свои слова,
Судьёй которым я являюсь сам,
Мне было не понять, зачем они нужны,
Когда так хочется свободе передать мой стих.
Так отчего же  не нарисовать его
Одним движением ума, не стопоря
Ни на секунду своих мыслей ход?

Да и вообще, стиху же всё равно
В какой ты цвет украсишь настроение его
Или каков твой слог, словарный твой запас,
И как раскроешь, автор, в его тексте ты свои таланты?

Я с его помощью пою, пою вам как умею...
Но песнь звучит не для того, чтоб чувствовался смысл,
А просто из любви, простите уж, горланить.
Но это правда смысл, так  вижу его я. 

А этот стих, в котором и несу я этот бред,
Невыгодно и без надежды, как в пустыне на коньках,
Или, страшнее что в мильоны раз,
Как наша с вами одинаковая жизнь,
Простит мне боль душевную от тупости безмерной,
Простит усталость мне мою от моих судорожных фраз,
Простит мне ночь за ночью, день за днём, 
Что прожиты за веру лишь одну в его разносторонний образ.