Проделки ночного беса

Со временем многие только теряют:
Искренность, веру, беспечную радость…
С каждой секундой себя убивают,
Жизнь, принимая за редкую гадость.

Все уважают того, кто циничен,
Яростен, строг, ко всему безразличен,
Умеет вертеться, мир под себя подгоняя,
Не важно, что душу при этом роняя.

Враги измеряют количество счастья,
Интриги, ходы – индикатор участия,
Почетно умение безнаказанно лгать,
Хотя это – то же, что воду из лужи лакать.

Никто в холода не согреет взглядом.
Всем трудно дышать равнодушным чадом,
И вечерами никого не окажется рядом,
Одиночество разольется в теле сильнейшим ядом.

А ведь каждому хочется кого-то обнять,
Не думая, вдруг, другому начать доверять.
Ведь любая категоричность заведомо ложь,
Жизнь – не театр, цена игре этой – грош.

С кого началась вереница предательств?
Кто первый попал в эту цепь обстоятельств?
Кто первый стоял трусливо в сторонке?
И где же конец этой чёрной воронке?

А самое страшное, что исправить всё – просто,
Ведь это зависит от личного роста.
Как жаль, что слова мои не имеют веса,
Стихи – всего лишь проделки ночного беса.