Текут, текут певучие пески,
Как золотое воинство скитальцев,
И убегают, как вода меж пальцев,
Как покидают зёрна колоски.
Толпятся волны, что овечья стая,
Курчавятся зелёною спиной,
На пастбище песков зайти пытаясь,
Куда их гонит пастушок-прибой.
Читая иероглиф смелой крачки,
Как клинопись на утреннем песке,
Скользили облака, меняя пачки,
И таяли бесследно вдалеке.
Зелёной патиной подёрнут гладкий берег,
Где накануне выходил прибой, –
Планктоном возместив нехватку денег,
Оставил пляжу зелень за постой.
Он волны за собою вёл, как свиту,
Компанией безумной и хмельной,
И звёздную страну, как Атлантиду,
В пучину увлекал вслед за собой.
Наш быстрый шаг, песка рождает звуки,
Похожие на птичий пересвист,
Как будто он тоскует о разлуке
И вызывает вновь прибой на бис.
Январь 2013 г. Индия
Поющие пески
© Copyright: Генриетта Вютерих, 2013
Свидетельство о публикации №113011408065
Свидетельство о публикации №113011408065
Рецензии