Из мглистых гор, трепещущий под ветром,
Из льда возделанный, написанный Луной,
С грозою в мыслях, порожденный пеплом,
Несется Тень Войны, и ветер гонит бой.
На яростных копытах жалит пламя,
Сквозь толстый мрак почти и не узрим,
Но остановится, поднимет выше знамя -
Он - тень войны, он - призрак Хекарим.
Пока в сокрытии готовит белка семя,
Дрожащий заяц в беге от лисы,
По тихой пустоши разносится Психея -
Он чистит лезвие наточенной косы.
Дитя уснуло в теплой своей келье,
Луна подмигивает и озаряет путь,
Но ветер свищет в мрачном подземелье:
Покоя нет, и мне не отдохнуть.
Тебе не кажется, что ветер стал сильнее?
Да дрожь ужасней, чувствую спиной.
Я вижу сзади тень, ворон чернее...
Трепещет Хекарим! Последний взмах косой!
Хекарим
© Copyright: Безызвестный, 2013
Свидетельство о публикации №113011407798
Свидетельство о публикации №113011407798
Рецензии
