***

У неё было прозвище, как называлась книга - "Сердце Чернильное".
Было шестнадцать лет,
и все годы эти
книги глотались мигом,
по душе взрезая незаживавший след.
Были ночи в узеньких переулках,
тёмные вечера в библиотечных снах, -
это была её лучшая "не-прогулка",
бег от людей к чудеснейшим письменам.
Осень рукой холодной книгу давала. День
брал у неё все силы, тело мотая всласть,
но наступала ночь.
Падала сверху тень,
и оставалось только с книгой на стул упасть.
Так проходило лето.
Тихо пустел френдлист, люди были забыты
в пользу тонких страниц.
Девушка лишь ненадолго приотворяла окно,
и шум людской врывался, словно в гортань вино,
и голова болела.
Сон наступал опять,
тело просило отдых, тело рвалось читать...

Серым испугом зверя пахло в её глазах
в первую нашу встречу. Тонкая бирюза
заволоклась ненастьем,
но я пытался вбить -
люди - большое счастье!
Можно людей любить...

Девушка мне открыла двери в миры чудес.
Я, обалдевший, замер, лишь заглянув в проём,
и еле слышный шёпот вдруг услыхал с небес:
"Я тебе доверяю. Будем читать вдвоём?.."