Люди пишут стихи...

Люди пишут стихи, разрисовывают тетради. И их пальцы истерзаны острыми зубьями музы. Подскажи, для чего? Объясни - ну чего же ради их слова меня ранят, ложатся на сердце грузом? А свои - ничего. Пустота, иногда и хуже... Подбирающий строчки умрет - только ляжет текст. Иногда я смотрю на свое отраженье в луже и плюю на него. Может, это такой рефлекс. Молчаливый, холодный, чужой - и экран, и вечер. На куски разрываюсь от чьей-то поэзии милой. Ощущаю, как кто-то кладет мне руки на плечи и сжимает их с нечеловеческой силой . А скачек в реальность равен потере Эго. Непризнание - соль, ей посыпана свежая рана.

Их простые стихи божественны для человека.
Моя сонная боль посторонних совсем не ранит...

Зависающий ветер, туманные дни и хладность - неуменье писать, неуменье читать и слушать.
Их слова поселяют в душе только свет и радость.
А мои же порой с адской силой тоскливо душат...


20/07/12