***

в мозгах пульсации стихов,
невнятных, нескончаемых оков,
а смерть смеется за окном,
как будто снова не причем,
но впрочем, хватит все о ней
она одна из тех вещей,
что не миновать, не изменить,
мы обречены ей, повинуясь жить.
верить или уже не умея верить,
устав поступки лишь временем мерить,
не отличая сон от реальности,
обстоятельства от просто случайности.
мы все безумны и глупы,
ведь нам никто не расскажет кто мы,
зачем вообще пребываем мы здесь?
всех вопросов без ответа не перечесть.
в этом и есть трагедия человека
на все грядущие под солнцем века.
этот странный вид разжимает веки
с болью взор, устремляя сквозь облака.
наивно думая, что хоть там, пускай
но есть вечный, сказочный рай.
это как оправдание тому, что живем
и все все равно неизбежно умрем…
нам всем пора не знаю куда.
не знаю, зачем, но пора.
в начало без конца,
в конец без начала,
у жизни причала
смерть тихо скучала.