Он приходит, когда темно. Ставит солнце своё на стол.
Улыбается, словно последний из всех людей:
«Ну, привет» - говорит, - «а сегодня, как твой престол?
От ворот поворот? В обороте сто шесть чертей?
До чего ж ты, однако, горд, мой любимый Искариот
Мой презреннейший из королей.»
Он смеётся, как каннибал. Солнце пляшет в руинах стен.
У меня изо рта целой стаей безумных птиц:
«Я ему прочитал мораль о цене измен!
Говорит «а зачем?», шепчет «я же могу и ниц
Прямо здесь». Как дышать? Я не знаю, как утешать
У меня в груди миллион раскалённых спиц.»
Солнце гаснет, метнув золы. Он молчит и кривит оскал.
Я отчаян, мол, что, да зачем мне такая вспышка?
«Ты его... – улыбаясь – в дешёвом аду отыскал,
И прибрал за собой со всем лживым его барахлишком.
Глупый, гордый мальчишка.
Все метанье твои - пустышка,
Ты как Бог,
обречен на земной и смешной провал.»
Дидактика
© Copyright: Марианна Рим, 2013
Свидетельство о публикации №113011401392
Свидетельство о публикации №113011401392
Рецензии