В стакане плещется ненависть,
Темная амальгама,ртуть.
Из под пола шепчет кто-то безумный:
"Ты не жилец,только попробуй уснуть!
Ты помог загнать себя в клетку,
Выстроил ее себе сам.
Бездействием дал захлебнутся надежде,
Воле,вере,мечтам.
Пока я,в пепельно-серых одеждах,
В паспорте бога ставил штампы-
Отпечатки несуществующих пальцев.
Да-да,возле этой лампы!"
Свет фонарей греет душу не хуже любви,
Когда точно знаешь,что тебя нет.
Лампочка тухнет,к недовольству мошкары,
И ты вместе с ней,потеряв опору-свет.
Черной кошкой свернувшись
В углу темной комнаты,
Став частью целого,
Ты слышишь проигрыши фортепиано,
Запах хлеба,немного подгорелого,
И голос трактирщика,вусмерть пьяного.
Он лежит на полу и орет
Что-то про одежду и штампы,
Про то,что устал он чинить
Эти трижды еб#ные лампы...
Трактирщик
© Copyright: Аверий Чкалов, 2013
Свидетельство о публикации №113011411865
Свидетельство о публикации №113011411865
Рецензии