Она

Она долбилась в позолоченные окна, как девочка сосущая махито.
На высеченных пилочкой  избитых фразах, росла всегда накрашена и брита.
Кусала простыню, когда на завтра, не запланировано новых порций лести.
Долбила лед,болталась в поднебесье, своей  закупоренной неказистой чести.
Сама не знала, надо ли ей это?
Не потому, что все вокруг достало,
Не оттого, что ей все время мало,
                и ее сваха воспитала.
Куда не глянь, здесь все плюются ядом.
А что терять?
 Она не шибко личность.
Она как все, ни лучше и не хуже. С утра оденет стильное обличье.
Душистый клок волос, прокуренная кухня и ванна с еще свежими слезами.
Не побежишь же жаловаться маме! Тем более она тусуется в Майами...
С каким-то  новым то-ли Женей, то-ли Джоном,
 не важно это, хоть с Аленом Делоном...
(она уже не помнит мать)
Последний тот роман ее - бесполый,
                ни капельки не причинил ей боли.
Но для приличия,как все ее подруги, залила водкою и зализала солью.
Ведь все-таки расстались, надо бы поплакать и гордо не давать другим недельку...
Потом рыдать над мемами  про слякоть, про мир жестокий и опять напиться в стельку!

О боже мой!
Ее так много в мире,она приходит в клуб, садится к барной стойке
И в каждой первой узнает себя, как в зеркале.. она несется к мойке
И в приступе испуга и под кайфом, бъет по стеклу, смеется как больная
Безумная и смелая сегодня, с охраной под руку волочится брыкаясь...

А утром, оклемавшись и на отходосах, напишет  в своем блоге, как ей стыдно
А за вчерашнее ли? Это под вопросом. Это уже не важно,когда жить противно...