Пропой же о том, что зовётся любовью –
Мы завтра, уверен, не сможем любить.
Нам завтра возложат цветы к изголовью
И будут сопливый платок теребить.
Прилежно склоняясь над приторной злобой,
Влюблённость швыряя в цепное «потом»,
Мы долго кормились полынною сдобой,
Взахлёб поглощая не взглядом, а ртом.
Ах, пой, соловей, над любовным мгновеньем,
Чуть лучше, чем ненависть холишь свою
И с каждым презреньем, и с каждым прозреньем
Стремительно мчись к своему соловью.
13 января 2013 г.
г. Москва
Пропой же о том, что зовётся любовью...
© Copyright: Соломон Шаламанов, 2013
Свидетельство о публикации №113011300375
Свидетельство о публикации №113011300375
Рецензии