дамоклово
Устало в тумане плывёт киселём тишина,
сползает фонарный свет ощущением дна,
и /слякотно/ – в двор неухоженный, сонно-тёмный...
Зима это рой неуютных, замёрзших мыслей,
/слоятся во тьме и гелево липнут к стеклу/
читать и мечтать не получится. Вряд ли усну,
считать я пытаюсь, но явно бесплотны числа...
Зима послепразднична. Меч мигрени дамоклов...
Так скользко. И чавкает кашей сырой проспект
и, ночь разбавляя, струится неяркий свет
сквозь зарешёченность и обособленность окон...
Но, говорят, что зима это так, условность...
Сыплются мысли в глухую, нелепую муть,
утро придёт – и легче станет чуть-чуть
ладить со сплином, тающим так бесплодно...
фото Артёма Кашканова.
Свидетельство о публикации №113011302049