Все также белое, как смерть,
Глухое небо над домами,
Размытая дождями твердь,
Все шепчут волны под ногами.
А может ранено оно,
И просто тихо затухает,
Разбившись вдребезги о дно,
Никто об этом не узнает.
И холодно ему порой,
Но дождь сочится через раны,
Как и любой другой зимой,
Укроют с головой туманы.
Небо
© Copyright: Иван Куриченко, 2013
Свидетельство о публикации №113011312369
Свидетельство о публикации №113011312369
Рецензии