на чистых прудах

 
           ***

Из белого войлока сшиты дома,
дороги, машины, деревья -
похоже, что снова случилась зима.
Сказали, что до воскресенья,
но - день накануне, а мир все белей,
стервозней, пронзительней, резче.
Сегодня у грусти моей юбилей,
и не с кем его мне отметить.
Ах, господи, чудо пошли мне! Послал.
И мы - за бокалами пива.
И ждет меня к ночи перрон и вокзал,
и радость светла и невинна.
Смешно закрываешь окурки рукой,
спасая - кто знал бы?- беседу,
и пряча за легкой такой трепотней
желанье о важном поведать.
Но мне уезжать. Нам пора выходить
на пару. Трезветь - одиноко.
Но что-то соткалось. Какая-то нить.
Без всяких, заметьте, намеков.
Мы вышли. Нас встретил безумный поэт,
узнав нас по съехавшим крышам.
Он ищет могилы... А мы - еще нет.
Поэтому нам он не пишет.
Да Бог с ним, с поэтом, с могилами... Вниз,
в метро, в теплоту, в расставанье,
в- опятьвместожизнипустыемечтанья,
в - опятьгрустьтоскадепреснякожиданье...
Как вдруг смс от тебя: "Обернись"…