Подарок. Часть 3. Посадки

То, что дружно начиналось  в девяностых, вдруг опять 
не выказывая роста, повернуло словно вспять. 
Часть построек  не дозрела стать названием «жильё». 
Даже местным стало ясно, - «Знать сидят. И здесь ворьё!»

Ну, а нам и по сегодня, правды впрямь не раскопать.
Как подарки для спортсменов  по рукам пошли гулять. 
И откуда между нами без  сходского дележа, 
или честного собранья, до сих пор лежит межа.

Пустоглазые проёмы утопая под карниз, 
уходили в глинозёмы  будто их тянуло вниз, 
верховодкой  заполняя весь кирпичный недострой 
все проблемы обнажая нашей жизни не простой.

Год за годом под дождями и снегами  те дома, 
слезы, в трещины роняя  и не видя в чаше дна, 
ждали.  Как и  мы, вздыхая  про хозяйскую судьбу, 
час, когда сгорев как ёлка,  все труды уйдут  в трубу.
      
Ну, а местные, что родом из деревни   Пуршавель.   
Пойла горького  отведав,  под названием «коктейль 
из кровавых  девяностых», ну такое развели,
что  иначе не подумать, просто с разума сошли.

Насмотревшись  теле- быдла,  теле- жести,  теле – стрел. 
И, недолго поразмыслив, как деньжат срубить, пострел
из семейки многодетной  трюк придумал  на троих. 
Как без риска снять колёса, и продать  на рынке их.

Дело  быстрое,  девчонка  на обочине  лесной, 
да поднятая ручонка.  Будет жаль, расчёт простой, 
дяде доброму,  проехать  мимо  не остановив.   
Ну,  а там,  в глаза  баллончик и в кусты.  Таков  наив!
 
Всё бы ни что, да вот, что бы дядя ещё долго не мешал. 
Тот, кто подбирался сзади, бил, что б было наповал. 
И, машину отгоняя  в  затаённые места, 
там спокойно  разбирая  до переднего  моста.   

Ну, а что там,  за колёса  душу,  нам,  что за пятак. 
Что бесценна жизнь ,  что выше  только Бог, так это так. 
Байки  нежных  чистоплюев, что на белых простынях,
деток сытеньких малюют, перед сном  молитвам вняв.

Ну,  а  этим,  как  и  предкам, так давно не повезло, 
что столетиями  неволи  сорняком судьбе назло, 
от  Поволжья к    Казахстану,  их гоняло  по степям. 
И случайными ветрами занесло  как видно к нам.          

Не учёны, не умыты,  пусто в каменных   в сердцах. 
От рождения  забыты,  словно дяденьки в кустах.
По несчастью  народившись в  перестроечный  разгул, 
мстят, не ведая  творений, до огня из  чёрных дул.

Так и тут, мальцам  резвиться  до услады  не пришлось. 
Подмосковные  опушки, как назло, видны насквозь. 
И, однажды ранним утром  окружили   Пуршавель , 
прогремев очередями,  уложили их под дверь.      
 
Все деревни приумолкли,  в шепот – «Господи еси…».   
С появления   ермолки, дикость правит на Руси. 
Содрогнулись  и забыли.  Заросла беда быльём .   
Лишь бездомные собаки  ночь бередили вытьём.
 
Далее.   
Часть 4-я.