М. БУЛГАКОВУ.
Летает в небе Маргарита,
Как представитель сложных дам,
Судьба её была разбита,
Она вошла в лихой роман.
Я поддаюсь печальной страсти,
Мне кажется, что я творец,
Я не поэт, возможно, мастер,
Кующий кольца, как кузнец.
Булгаков был не Солженицын,
Но он работал от души,
И все прекрасные страницы
Читались нами не во лжи.
А мой роман пропал в подвале,
Его читали в МГБ,
А может быть, в него стреляли,
Чтоб не достался он тебе.
Прошли года и всё утихло,
Всё это стало просто факт,
Проходит всё спокойно тихо,
Страницы эти не теракт.
Булгакову
© Copyright: Борис Межиборский, 2013
Свидетельство о публикации №113011209266
Свидетельство о публикации №113011209266
Рецензии
