Облака души

Серым облакам все равно на нас.
Они сами по себе плывут, не зная боли.
У них куча ориентиров, им никто не дорог.
Они не встают по утрам с тяжелой свинцовой болью,
   с нехотеньем открывать глаза.
И не пьют даже кофе, одним словом - скукота.
Они не ругаются грязным матом, с родными и не закручивают кудри,
Не целуются с другими и не любят.
Прохлада, синий цвет...
Плывут себе не спеша неведома куда, не зная боли.
Плывут и исчезают, и появляются невольно.
Они летят, их подгоняет ветер - суровый и добрый старичок,
            то жаром, то холодом обдаст. Его, увы, не видел никто.
Он, как во тьме ночной - сверчок, его все слышат, но не видят.
                Ах, как же хорошо...
Быть нам свободными облаками, такими же чистыми, веселыми озорниками.
                Ах, как же хорошо...
Взлететь под потолок, парить выше птиц, наравне с самим Богом.
Ах, как хорошо, что мы с тобой под единым небом.