Когда волна подбросит до небес,
И ты рукой коснёшься края неба,
Исполнив неуклюжий политес,
Под гул волны и штормового бреда, –
Не поплывёшь, – скорее полетишь,
Как птица в небе, не оставив следа,
Весёлый и счастливый, словно стриж,
Глотая ветер, что сытней обеда.
Потом на берег выйдешь, словно пьян,
И крабы брызнут в норки из-под пяток.
Клешни, как изготовленный капкан,
Торчат в песке, как овощи из грядок!
А там у камня, где кипит вода,
Забытый «велик», словно наблюдая,
Стоял, не помня, как попал сюда,
Морские волны без конца считая.
Глазницами пустыми озирал,
Беснующийся, словно пёс, прибой.
Пустою рамой тщательно снимал
Рожденье шторма – репортаж прямой.
И, слушая симфонию морскую,
Душой железной лишь мечтал о том,
Чтобы вернуться в толчею людскую,
Под смелым и беспечным седоком.
Январь 2013 г. Индия
Штормит
© Copyright: Генриетта Вютерих, 2013
Свидетельство о публикации №113011202508
Свидетельство о публикации №113011202508
Рецензии