Сплин, как и было сказано

****




Гламурность мысли загнана под плинтус,
и, высунув язык, тихонько дышит,
превозмогая тараканий искус
шмыгнуть куда-то, где в насущном – тише,
где суше, и берёзовые пальмы
зелёною волной глотают небо,
и где не машут чувства кулаками,
ища того, чего в помине нету…

Ассенизатор мысленных баталий,
кудрявый мозг балакает на струнах
о чём-то, что повыше гениталий,
а стало быть, уже немногим – юно…
Философичность вечера – за скобкой,
поставленной и жирно, и на крае…
Луна блестит пропавшею подковкой,
со мною больше в салки не играя.

Крошится день, разглядывая скатерть,
что карту  - высоты недавно взятой…
Ржавеет завтра, как озёрный катер
расстрелянного с берега десанта.
Дощатый пол залит закатным соком,
и оттого оттенок помидорный
пространство принимает,  пряча взоры,
и чешет лапой у височных долей…

И будет только лампочка согрета
спиралькою вольфрамового сердца…
Разрезанному апельсином лету
куда с тарелки дня осталось деться?
И я молчу, разглядывая  плоскость,
где стеклоочиститель вывел пятна…

И вечер, проходя, тихонько ойкнет,
и повернёт с тревогою обратно.