Открыты окна, рвется ветер,
Мозоли, сигаретный дым,
И кто то этой ночью хмурой,
Позволил быть себе другим,
Надел пальто, поправил перья,
На шляпе, хлопнул дверью лифт.
Ушел. За бряцаньем ключами.
Забыв каким он был скупым,
Бросает деньги он на ветер,
На стойку, в занавес, в рассвет.
Кричит что нужно больше крови,
И сам выходит в круг овец.
Быть сильным добрым и бесстрашным,
Так как учил его отец.
Но нет, судьба ломает зубы,
Ломает ребра, гнет хребет.
Ну что довольно быть героем?
В бессилии своих телес?
А шляпа порвана, бьет ветер,
И пуст кошель и тело - труп.
И возвращаешься так поздно,
Как был, несчастен зол и глуп.
Пьешь чай роняя капли крови,
Глядишь как просыпаются огни.
А я во тьме бессонной
Читаю Бродского стихи.
Открыты окна, рвется ветер...
© Copyright: Азат Гайзетдинов, 2013
Свидетельство о публикации №113011109590
Свидетельство о публикации №113011109590
Рецензии