Блестит роса на спелом хлебе,
Смола на соснах словно мёд.
И самолёт, как белый лебедь,
По небу синему плывёт.
Всё утро родина пилота
Плывёт, качаясь, под крылом.
В зелёных крапинках болото,
И дно реки – как под стеклом.
Но знаю я: бывает, с неба
Не разглядеть, не различить
Контор, больниц – они как небыль.
Есть только солнце и лучи.
И виден сверху след от плуга.
Вверх, как прожектор, лемех бьёт.
Земля и небо друг без друга
Не проживут. Идёт полёт…
фото из инета
Блестит роса на спелом хлебе
© Copyright: Анатолий Иванович Третьяков, 2013
Свидетельство о публикации №113011109518
Свидетельство о публикации №113011109518
Рецензии