Провинция
Провинция. Утро. Мужчины, как тени,
С трудом отличая старух от молодок,
Плывут сквозь похмелье вдоль ряда строений,
Похожих на флот перевёрнутых лодок.
Светило за тучами на небосклоне
Мерцает, как жёлтая пятка японца
В дырявом носке. На соседнем балконе
Петух, обнаружив наличие солнца
На месте Луны, подражая Колумбу,
Пытается выкричать некую гамму.
И машет крылами. И падает в клумбу,
Как пьяный орфей в оркестровую яму.
В газетном киоске бунтует столица.
Титаны и боги дерутся за куш. На
Олимпе кому-то придётся делиться.
Но снова не с нами. Поэтому скучно.
И общество к местным приколам влекомо -
Представьте, ночами, по небу, как птица
Летает главврач сумасшедшего дома.
И он не один. С ним нагая девица.
Богиня ли беглая, ведьма ль – не важно,
При свете Луны аксиомы дневные
Так зыбки, что можно легко и бесстрашно
Летать и любить, - утверждают больные.
II
Провинция. Полдень. Навоз на асфальте
Сияет, как роза в руках лесоруба.
А вот его сын, он играет на альте,
Но любит, как рубит, по-прежнему, грубо.
Под небом, похожим на каменоломню,
Парят херувимы в домашних халатах.
Мой папа был Бог! Или плотник? Не помню…
Нас много по пьянке-гулянке зачатых.
Какая порода, такие и чувства.
Мне дочь землемера, за кофеем, кстати,
Однажды сказала: Любовь – не искусство!
Любовь – это подвиг! (в масштабах кровати)
О, нерасторжимая связь поколений!
О, город, взращённый на грядке посёлка!
Ты всё ещё ставишь меня на колени,
Чтоб я понимал точку зрения волка…
III
Провинция. Сумерки. Каждая хата
Находится с краю. Зовущим на помощь
Ответит первач из глубин аппарата.
Закончилось время. Провинция. Полночь.
Две стрелки слились на мгновенье, как руки,
В молитве за всех, потерявших рассудок
Меж пламенем страсти и пеплом разлуки,
Слились в ожиданье рождения суток.
Безвременье… Медленно падает с неба
Луна, опрокинутой чашей Пилата…
Я должен был быть. Но, наверное, не был.
И снова. Провинция. Где-то. Когда-то.
Свидетельство о публикации №113011104591
У меня родился отклик на Ваше стихотворение:
--------------
Привычен быт. Борьба различных партий
Рождает слухи. Мелкие обиды,
Как улицы, означены на карте,
Где снов масштаб и направленье видим.
Не в том беда, что путь прочерчен криво.
А в том, что все меняется с годами.
И мыслей всех разбег и перспектива
Тупыми завершается углами.
И можно спрятать прошлое в укромных
Местах, где свет прозренья редок.
Где, скинув ношу замыслов огромных,
Мы время коротаем до обеда.
Не в том беда, что пройдено…. А, впрочем,
И в том, и в этом… Все во всем виновны,
Пока нас крик не будит среди ночи,
Напомнив нам о том, что безусловно.
Провинция – всегда осколок яви.
Где счастье-призрак людям только снится.
Мы горевать о будущем не вправе,
Пока во сне нам грезится столица.
Василий Клименко Сумы 08.02.2013 00:33 Заявить о нарушении
А в том, что все меняется с годами.
И мыслей всех разбег и перспектива
Тупыми завершается углами. -" вот это да и практически всё стихотворение великолепно и абсолютно самостоятельно. Единственное, что на мой взгляд выпадает - это две последние строки. Мне кажется, они слабее предыдущих. Впрочем, не исключено , что я их просто не понимаю. В любом случае - спасибо, Василий! Очень рад Вам...
Игорь Касьяненко 12.02.2013 11:39 Заявить о нарушении
Василий Клименко Сумы 13.02.2013 18:01 Заявить о нарушении