К чему слова, когда они пусты?
Как дождь слепой, исчезнувший в песках.
В потоке дней, средь вечной суеты,
Ты — мой покой, что я держу в руках.
Ты тот сосуд, таинственный Грааль,
Где чувств моих потоки оживут.
Мои стихи уносит ветром вдаль,
Пока в тебе приют свой не найдут.
Пусть упадут в ладони семена,
Волшебных фраз, что я тебе шептал.
Распустится в душе твоей весна,
Тот дивный сад, что я во снах искал.
Всё суета, поэзия — лишь ты.
Я ночь сотку покровом для тебя,
Луну зажгу, как лампу с высоты,
Весь мир вокруг неистово любя.
Я звёздным бисером украшу тьму,
Зарю заставлю лишь тебе светить,
Моря и океаны подниму,
В одну купель чтоб все их воды слить.
Лишь об одном тебя я попрошу:
Ты испроси у Неба только сил,
Тогда я всё, конечно, совершу…
О, сколько ж я всего наговорил!
А хочешь… просто рядом помолчу?
Опять слова...
© Copyright: Марк Финсбури, 2013
Свидетельство о публикации №113011103066
Свидетельство о публикации №113011103066
Рецензии