Нет, не хочу писать я, сил уж нет,
Но только наступает вечер
Треплют душу мысли дурному поэту,
Жизнь строчит не пером, топором.
Не укладываясь между строчек,
Проживая дни и года,
Понимаешь что может тревожить,
Знаешь, сделано всё было зря.
Но увы, этот мир не тобою уложен
И живешь в нём по времени пустяк,
Остановка по требованию невозможна,
Разве что сердце замедлит свой шаг.
Вот и придумано счастье мирское,
Хоть на мгновенье застыть в небытие,
С милою, нежною, очень родною
Встретить восход и закат на песке.
Все не о том...
© Copyright: Игорь Литвинцев, 2013
Свидетельство о публикации №113011112260
Свидетельство о публикации №113011112260
Рецензии