Когда шуршат в овраге лопухи
И на ветру столетник пыльный стынет,
Пишу Тебе, о, Птица, я стихи
О перьях Твоих белых крыльев.
Они легки как прах земной,
Но тяжки как оковы тьмы.
Мою Ты душу полнишь до краев
И выпиваешь залпом - тоже Ты.
Вздыхаю...В пелене бумага.
Теперь,пожалуйста, лети,
Не оставайся здесь.
Меня бросает в бездну ада
от мысли, что твоим не стану!
Пишу и помню о Тебе,
Бокал портвейна поднимая,
Я пью за шелест крыльев Твой,
Что Ты бросала улетая.
Как разрывалось все внутри
И в круговерти черных дней
Она сожжет мои стихи,
А я все думаю о ней!
Ты пела мне на языке другом -
Не понимая слов, венчал я их губами.
Пью за тебя
и пью,
и снова пью,
как будто сплю,
Глаза не закрывая.
Как будто
говорю с тобой во сне,
и в полусне,
забывшись
в черной яме.
От тишины оглохнув,
вмерзшей в толщу льда...
..Тебе не быть моею
Никогда
Она сожжет мои стихи
© Copyright: Курлица Малая, 2013
Свидетельство о публикации №113011111869
Свидетельство о публикации №113011111869
Рецензии
