Наша старая плёнка

Я писала стихи, под подушку их прятала маме,
Чтобы ты никогда не нашёл их в постели моей.
И затёртое фото твоё нежно кутала снами,
Чтоб в ночи одинокой тебе засыпалось теплей.

Это я нашептала всем звёздам уплыть за пригорок,
Чтоб тебя не будили напрасной своей болтовнёй.
И просила луну не подглядывать в щёлочки шторок,
Чтобы вдруг не смутить ту, что будет сегодня с тобой.

Я просила судьбу развести нас по разные дали
От того неприглядно отцветшего парка в снегу.
Снова встретимся здесь, но так Богу угодно едва ли -
Я, наверное, просто тебя отпустить не могу.

Как же хочется время вернуть и поставить сначала
Эту старую плёнку, - пусть это и будет обман, -
Где кружился вокруг твоего со знакомым причала
Дружелюбно глядящий в глаза заводной доберман.

Где из памяти вон не уходят сюжеты простые,
Где я помню, как-будто сейчас, в чём ходил ты одет, -
Эти годы мои, непростительно так молодые,
Греют душу уставшую девять без малого лет.

Я писала стихи…и по ветру обрывки бросала.
А они, развеваясь, как снег, опускались на лёд.
Я колючей зимою, на том берегу, у причала,
Закрывая глаза, снова слышала имя твоё.