Сомнение поэта. Трипих

1
Кто я есть? В чём моё назначенье?
Жизнь прожил, но пойму ли теперь?
И к тщеславью смирю ли влеченье?
После стольких тяжёлых потерь?
Уходили друзья в поднебесье,
Столько их, что уже и не счесть.
А словам с лёгким запахом лести,
Верил, словно – архангела весть.
И одно лишь в сомненьях достойно,
Открываешь глаза на себя.
Сознаёшь, как бы не было больно,
Что ты слеп, и живёшь, не живя.
Изгоняя гордыню, тщеславье,
Со смиреньем молюсь я, до слёз,
Верю, время придет и восславлю,
Яко спас за молитву Христос.

2
В моих творениях стиха,
Когда перо впрягает мысли,
А ночь таинственно тиха,
Есть наважденье с Выси.
Иначе не было б стиха,
Душа молчала и не пела,
И не стыдилась бы греха,
Пустого услажденья тела.

3
Я знаю, трудно быть Поэтом,
Душа познала адский труд.
Ведь счастье редко так при этом,
Когда стихи из сердца прут.
Их не заткнуть и не ошпарить,
Они, как кровь фонтаном бьют.
Когда ножом под сердце ранят,
Тут не поможет крепкий жгут.
И только лишь с последней каплей,
Всё сердце выскажет до дна.
И ты опять - сгоревший факел,
А жизнь - никчёмна и бедна.
За что достался ты поэту,
Неблагодарный, адский труд?
Но всё отдам за радость эту,
Когда стихи из сердца прут!