О, боги! Кажется меня несет..
Писать нелепые стишки,
Что бы сказать простые вещи..
Но не в прямую, на искОсь..
Так что бы интрига, И что б глупо.
Романтика в душе.. Или все так же в жопе?
Какая разница..
Кому.. Кому? Кому все это говорю?
Зачем все это? Глупо.. Глупость..
В потоке мыслей я тону,
Уносит прочь меня отсюда..
Та череда идей, безумства и фантазий..
В ту даль, где замаячила мечта..
Где безрассудству песнь поем мы..
О, ты, святая простота, надеявшаяся на покой..
Забудь! Забудь его.. Забудь ее..
Забудь про дом.. Про все забудь..
Нас впереди ни кто не ждет..
Там лишь рассвет, закат, да горизонт..
Да тысяча дорог, в пыли которых мы оставим росчерк..
Истоптанная сотня сапогов, улыбка и гитары песня.. Все что осталось после нас..
А был ли он? Кто знает.. Может быть и не был..
Какая разница кому? Забей.. Пошли работать..
08/10/2012
***
© Copyright: Дмитрий Кросс, 2013
Свидетельство о публикации №113011001917
Свидетельство о публикации №113011001917
Рецензии