Без названия пока

***

Нет,  не о боли я, а о футболе – я…
Как спор - без спорта,-   здесь
любовь  так женственна!

Мы часто думаем: есть мы – и более…
А с этим «более» – и мы божественны…

Но есть награда здесь, как наказание:
И эта истина - она, как женщина…
Лишь то, что названо,  живёт в сознании…
А что без имени -  то незамечено…

Так  в море -   с волнами, -  прибои  шепчутся,
но, -  если вместе нам  цедить  шампанское, -
то  это общее -   вообще не лечится…
И наши чувства – блажь океанская…

Есть бог,-   что искренне в нас воплощается -
В природу, в небо ль,- что с нами хмурится…

Есть  люди, - бедные,  что  превращаются
В картины, в  «лексусы» - и в эти улицы…

И эти  призраки – что стали трансами,-
товаром кажутся – не духом падшими…

Так наши жизни здесь - в потоках транспортных,-
несут конвейеры куда-то пачками…

И  жизни -  кровные,  - в металл вливаются...
Как  гель -  в бель белую,  - и в  муки адовы…

Есть люди – разные, - что отражаются
В витринах -  с небом, - так,
как будто ангелы…

И я смотрю на мир – как будто издавна ….
Не узнавая ран, -  того ,  что нет и есть…

Мы все -  потомки тех, - из рая изгнанных…
Скажи, до храмов  - мне какое дело,- здесь ?

Чужие души мне – они из рая все…
Но их загасят здесь  чужие выстрелы…
Прощай,  оружие! И мы стараемся
Футбольным полем – зря,- всё это выстелить….

Как будто дамбы здесь  построить надо бы…
Идут - соперники….  Что эти юноши?
Какое дело мне? -  до разных  снадобий -
До  дамб, - построенных телами умерших?

Но мы-то знаем все, –  кто мы,-  наверное,-
мы, безоружные,  одели вретище*…

И уж  - не просто  так, а всяко  - с нервами, -
мы прячем взгляд святой, - с чужими встретившись…

2013 г.


Вретище — рубище, ратище, -  воинская одежда, сотканная из грубого ворса; со времени христианства  стала символом  траура и скорби по погибшим.