Почему-то не пишется прозы,
только снова и снова стихи,
и горячие, чуткие слёзы
перед Богом смывают грехи.
Почему-то подснежники где-то
расцветают во время зимы,
и душа устремляется к свету,
несмотря на давление тьмы.
Чёткой логике не поддаются
эти блики улыбок сквозь стон.
Рассужденья учёные куцы
при попытках объять Небосклон.
Почему-то ответов не ищет
вопрошанье смиренных молитв,
и весомей богатство у нищих,
и бокал из полнее налит.
Толкованьям ничуть не подвластны
кроткий нрав как основа побед
и любовь, что отнюдь не напрасна,
даже если и злоба в ответ.
Ни понять не берусь, ни сказать я,
почему так звенят без конца
на извечном российском распятьи
благовестьем пасхальным сердца.
Ничего объяснить не умею,
только снова и снова пою
и в ладонях отчаянно грею
колокольную песню свою.
Почему-то не пишется прозы...
© Copyright: Вадим Никитин1, 2013
Свидетельство о публикации №113011010461
Свидетельство о публикации №113011010461
Рецензии