Клаустрофобия

 
               "... Я весь не вмещаюсь между
                башмаками и шляпой."
                У. Уитмен.

Мне тесно в моих ботинках.
И голове моей стиснутой -
                тесно.
Капризы дешёвых картинок,
и всё безвкусно,
                бесполезно,
                пресно.
В рубашке -
            будто в обручи закован,
как кокон.
Рвануться б!
             Что за ощущение?
Мне тесно плыть вот этим
                коридором,
мне тесно даже
              в собственном смущении.
Мне хочется сказать,
                под нёбом - вата
от слов несказанных
                и передуманных
и от пронзительно чужого мата,
и от визгливого  тревогой
                зуммера.
Мне в мыслях тесно.
Удивительно.
            Не верится.
И хочется орать:
               "iN VINO VERITAS!"
и хочется писать
                надрывно
                и стремительно,
всё раздирая -
              воздух,
                лица,
                мнительность!
Я убегаю, задыхаюсь,
                падаю.
Мне тесно в этом городе,
                как в погребе,
где разговоры, мысли, шутки,
                тряпки "Made in..."
и где глаза вбивают
                в рамки рОговые.
Мне тесно меж причёской
                и подошвами,
а мысли рвутся из зрачков
                за продолжением.
Мне быть не хочется ни умным,
                ни хорошим
по всем земным
               привычным измерениям.
Мне тесно.
          Задыхаюсь в жерле кратера.
Но у меня есть моя
                личная Галактика.
В ней всё моё,
              включая центр и крайность, -
сплошная Андромедова туманность...
Ещё она просторная,
                как Арктика.
Как Арктика, торосищами глыбится.
Мне тесно
         в этой собственной Галактике,
но из неё при всём желании
                не вырваться.