Слова мои, как сироты по свету
Бредут с протянутой рукой.
У них кроме меня родни и нету,
А из меня им родственник плохой.
Им бы в отцы Талант - великий, мудрый,
А в матерях им Истину иметь.
Но им достались ветреные кудри
И моего язЫка злая плеть...
А им досталась глупость молодая,
Горячность и неопытность души,
И в пошлости банальной увядая,
Мои слова на эшафот пришли.
И каждый день восходят на Голгофу
За все мои словесные грехи
Мной не написанные строфы
Не созданные мной стихи...
Слова...
© Copyright: Анастасия Хаустова, 2013
Свидетельство о публикации №113010903753
Свидетельство о публикации №113010903753
Рецензии
