Есть такая тварь, а быть может свет,
Недотепа, гипотенуза.
Вот ее ты ждешь, а быть может нет,
Только имя одно ей— муза.
Побежит тайком, проберется в дом,
Когда занят ты чем то важным,
Иль навалится вся как снежный ком,
Матом кроет многоэтажным.
Можно ждать ее и молить богам,
Нажираться и выть от горя,
Но пока ты здесь, она где–то там,
Ну а ты— неудачник, sorry.
Но чем меньше ждешь, тем быстрей она
Разразится своим приветом.
Уж теперь ты точно хлебнешь сполна.
Так, наверное, ты стал поэтом.
Муза
© Copyright: Яна Степашка, 2013
Свидетельство о публикации №113010911597
Свидетельство о публикации №113010911597
Рецензии